小寒那日，凛冽的风吹来，呼呼尖叫。住在乡下的父亲早早打来电话，说炖了羊肉汤，等我回家。

　　刚进入小院，一股喷香的羊汤味就从厨房里涌出来。80岁的父亲正往炉膛里添一块蜂窝煤。他的腰比去年又弯了些，花白的头发被炉火映得微微发亮，我快步上前接过他手里的煤夹子：“爸，这么冷的天，还自己生炉子？”

　　父亲缓缓直起身，捶了捶腰，笑着摆摆手：“屋里的空调哪有这炉火旺？再说了，你打小就爱喝我用炉火炖的羊肉汤。”

　　我看着炉膛里跳跃的火苗，忽然就想起30年前的小寒。那年我从部队回家探亲，也是这样一个寒风呼啸的日子，父亲也是这样蹲在煤炉前，炖着一锅羊肉。那时家里拮据，羊肉还是亲戚送的。煤炉静静立在厨房一角，烟囱从窗户伸出去，炉口上坐着一口黑铁锅，咕嘟咕嘟冒着热气。我穿着军大衣坐在炉边，看父亲往锅里撒姜片、葱段，用勺子翻搅着肉块，肉香一丝丝钻进鼻腔。

　　“发啥呆啊？”父亲的话拉回我的思绪。他盛满一碗热气腾腾的羊肉汤递给我，碗边浮着一层薄薄的油花，飘着翠绿的葱花。我接过碗喝了一口，滚烫的汤汁滑进喉咙，暖意瞬间蔓延全身。

　　屋外的风更紧了，吹得布门帘噼里啪啦。父亲坐在我对面，看着我喝汤。“孙女昨天打电话了，说今年小寒不回来，要加班。”父亲忽然说道。

　　我点点头，女儿参加工作后，回家的次数越来越少了。想起她小时候，也是这样蹲在煤炉边，眼巴巴看着锅里的羊肉，等不及晾凉就伸手去抓，被烫得龇牙咧嘴，逗得父亲哈哈大笑。那时候的小寒，屋子里总是挤满一家人的欢声笑语。

　　炉火渐渐旺了，将父亲的脸映得通红。我忽然想起前几天，母亲偷偷告诉我，父亲的腿不太好，走路有些疼，却总瞒着我。

　　“爸，过两天我带你去医院看看腿。”我放下碗，轻声说。

　　父亲愣了一下：“不用，老毛病了，歇歇就好了。”他说着，又往炉子里添了一块煤，“你看这炉火，得勤添着煤，才不会灭。人也一样，得勤动弹着，身体才硬朗。”

　　我看着他枯瘦的手，那双手曾扶过犁耙，也曾无数次为我掖过被角，为女儿剥过糖果。如今，这双手布满了老茧，却依然有力，依然能为家人炖出一锅暖暖的羊肉汤。

　　风渐渐小了，太阳从云层里探出头来，洒下一缕微弱的光。院子里的月季只剩下光秃秃的枝桠，却透着一股倔强的劲儿。炉火还在烧着，锅里的羊肉汤咕嘟咕嘟地响着，像是时光在低吟浅唱。

　　炉火渐微，羊肉汤的香气却愈发浓郁。父亲站起身，又拿了两个馒头，放在炉边烤着。馒头渐渐变得金黄，散发出麦香。我看着父亲的背影，看着院子里的阳光，忽然觉得，这烟火袅袅的小寒，竟也这般温柔。

　　（作者为自由撰稿人）