那些年，那里的春天，

　　是被刨开的伤口，

　　被“挖走”的杜鹃，在异乡呜咽。

　　泥土裹着伤痕，沉默地积攒，

　　等待一场雨，或是一次彻底的重生。

　　直到某一天，挖机声歇，

　　脚步轻了——

　　山开始呼吸，吞吐草木的清香。

　　春风重新吻过，

　　杜鹃是乌蒙山睁开的眼睛，

　　是大地举起的火把。

　　如今的乌蒙山上，

　　铺开了百里杜鹃的锦缎，

　　粉的是阿妈的头巾，

　　白的是阿爸的衣衫，

　　红的是英雄的热血，

　　是黄土地长出来的脊梁。

　　喀斯特的石缝里，根须在生长，

　　把每一块岩石都染成火焰的形状。

　　这不是“几日春风又春雨”的被动恢复，

　　而是把“被刨开”的碎片，重新缝合成霓裳。

　　让每一缕清风都在传播花香，

　　让每一双眼睛都将锦绣收藏，

　　让每一个脚步都把花海丈量。

　　摄影师的镜头里，是五颜六色的交响，

　　是生态的和弦，演奏着八音坐唱的高亢。

　　当春风漫过青黛的眉弯，

　　当杜鹃把乌蒙山都写成诗行，

　　松涛便为每一句韵脚，轻轻合唱。

　　我终于读懂：

　　绿水青山是沉睡大地褶皱里的远古弦歌，

　　松涛为弦、鸟鸣为韵、草木萌发，

　　在风调雨顺的阳光下化作交响的乐章，

　　铺展金山银山的矿藏。

　　（作者供职于南方电网贵州电网公司）